Что значит быть Поэтом в наше время?
Уметь бездумно строчки рифмовать?
Или принять, что ныне твое бремя
Ночами за столом сидеть, не спать?
Согнувшись над бумагой в свете лампы,
За письменным столом сидит Поэт,
Из темноты тихонько тянет лапы
Нечеткий вдохновенья силуэт.
Хороший стих не пишут, он приходит
Во сне ль, в дороге, вдруг, по волшебству
Туманит разум, гложет и изводит,
И нет покоя сердцу твоему.
И прочь заботы, суету живого мира
Ты оправляешься в заоблачный полет
В объятья сладкого, блаженного эфира,
Где тихо муза тебе строки напоет.
Отпустит только ночью, прикоснувшись
Губами к лбу, вспотевшему от строк
Закуришь нервно, ото сна очнувшись,
Смотря на, весь исписанный, листок.
Откуда? Как? Вопросы без ответа
Лишь стих немой наградой на столе
Взамен всю душу забирают у Поэта,
Оставив мысли в беспокойной голове.
Свидетельство о публикации №113070405067
Эх, знать бы наверняка эту дорогу по которой он приходит, я бы навстречу пошла!
А может, оно и не зря, ведь поэт может кончиться от вечного вдохновения. Спасибо вам.
Сандра Соколова 27.04.2015 17:40 Заявить о нарушении
Заходите ещё.
С уважением.
Григорий Грибов 28.04.2015 17:20 Заявить о нарушении
Заглянула к вам приямком из инстаграма.
Загляну еще, спасибо.
Сандра Соколова 28.04.2015 23:06 Заявить о нарушении
И до Байкала, даст Б-г, доберёмся. Я думаю там стихи можно ловить сетями.
Григорий Грибов 29.04.2015 11:09 Заявить о нарушении