Дорога домой

Ах, милый мой, Джанкой,
     засыпанный пылюкой,
сгоревший от жары,
      с потресканной землей,
ты даже летом навеваешь скуку,
тем более дождливою зимой.

Но почему, когда
                я так далёко,
в добротном номере
      в столице, например,
ты тянешь так меня, как
            будто одинокий
в ущелье канул я
                замерзших Кордильер.

И вижу я во сне
          конец апреля,
вишневый сад в цвету
         и старый, тихий дом
и птиц  неугомонных трели,
    благоуханье степи и цветов.      

А матери не спится.
                У  порога,
закутанная в мягкий, тёплый плед,
сынка беспутного,
         забытого и Богом,
увидеть хочет
          милый силуэт.

Я брошу все
         дела, семью , заботы
и первым рейсом
         завтра же к тебе,
хотя, постой, авралы на работе
и шубу обещал купить жене.

Письмо, родная,
            напишу тебе я
и расскажу, что в жизни у меня,
но день за днем  проходят, замечаю,
выстраиваются в года.

На день рождения
      простая телеграмма
скупое "ма",
      и пару  теплых слов,
а мать лежит в земле
                уже иная
и дождик поливает свежий холм.

К тебе приехал я
уже седой и старый
ох, сколько кануло, минуло
                зим и лет
но, знаю, ты простишь меня, родная
за все, чему
              прощенья просто нет.