Дубовый стол, походная кровать,
Я в духоте души своей повинен.
Я виноват, что затхлый запах винный,
Мне заслонил молитвы благодать.
Сейчас нужней - стакан и покурить.
И кулаком по граням недомолвок,
Предательства. А день тоскливо долог,
Но надо бы и этот день прожить.
Проскукодействовать его, перетерпеть.
Ища под пледом схрон свой ненадежный,
Пока дракон меня грызет подкожный.
И пьяным голосом тот день пересипеть.
Пройдет тот день. Надеюсь, что пройдет,
И, чтобы выбраться, себе подам я руку,
Сквозь мрачный бред, страдание и муку
Наивно думая, что ложь меня спасет.
И вот тогда - за волосы, сквозь муть,
Себя я с кровью вынимаю из болота.
Крича от боли, кашляя от рвоты,
Опять ищу к надежде трудный путь.
В лохмотьях жизни я бреду к тебе, жена,
Ну а куда ж мне, грешному, деваться.
Я как солдат иду к тебе сдаваться.
Я выиграл бой - не кончена война.
Пройдет тот день
© Copyright: Сергей Графов, 2013
Свидетельство о публикации №113070402953
Свидетельство о публикации №113070402953
Рецензии