Все циклично, запутано, связано,
Жизнь идет не прямою дорогой,
Между нами, клубками завязаны,
Пролегли километрами тропы.
Мы - такие как есть, мы не ангелы,
Мы живые, мечтаем, надеемся,
А судьба нас как на кон поставила,
И сплела узелки бесконечности.
Что же делать? Где истинный смысл,
Вопрошаем мы время. не ведая,
Что на белизне ватмана листьев,
Руны в строки сложились уверенно.
Точку ставить когда - нам решать,
Но поставил - значит не выдержал,
От себя никогда не сбежать,
Ведь внутри себя сам каждый вырастил.
Уроборос замкнулся, и вернулись,
Пути-дороги, в круговерть назад,
Чтобы пройдя, мы мудро оглянулись,
Былое зная, сделав новый шаг...
Цикличность...
© Copyright: Евгений Волконский, 2013
Свидетельство о публикации №113070400148
Свидетельство о публикации №113070400148
Рецензии