Ей

Милой женщине, чей взгляд сковал мне руки,
Одной лишь той, чей вид меня вгоняет в дрожь
Я слушал вечно б её речи милой звуки
Но жизнь моя - одна сплошная ложь.

Я так хочу сказать ей правду, рубануть с плеча,
Но знаю - не оценит, не поймёт, не дрогнет,
Глаза потупит так, что лучше бы молчал
Моя душа в тот миг от крови взмокнет

Фатальность встречи, поцелуя жажда
Её объятия нежнее лепестков
И так томительно, и даже может важно
Мне рядом с нею быть, к ней рваться из оков

И каждый раз встречая и прощаясь,
Я вспоминаю сон, где вместе, не таясь,
Идём куда-то вдаль, из виду не теряясь,
Быть может этот день настанет, но пока, томясь,

Идти продолжу по обочине дороги,
Как верный раб и пес, взирая наверх снизу
Я не хочу её волнений иль тревоги
Лишь только б не приняли за подлизу

Моей далёко-близкой королеве
Сей стих писал какой-то нищеброд
Как жаль, что это всё - не сказка,
Увы, я - не Король Дроздобород.

Не подарю я ей дворца над облаками
И рек молочных среди звезд
Я просыпаюсь, мне не выразить словами,
Те чувства, средь которых я зарос

И даже это ветхое молчание,
Разрушит с её вздохом тишину
Обнять, не отпускать очарование
Чтоб не остаться мне навеки одному.