Я кожу свою снимаю, змеиную шкурку дождя.
День ветреный, ангелы в воздухе, я сон, мне пятнадцать лет…
Мне птица из книги мертвых сказала, что уходя
Не надо помнить о местности, где старый остался след.
Душа превращается в золото, где олово пролилось,
На всех перекрестках слышится, как шепчутся голоса,
Ни прошлое не печалит их, не важен цвет глаз, волос,
Смеются, тебя принимая, как есть, к себе в небеса.
Там тесно, там пляшут радуги, там радости нежных лет
Там вечность летит незримо порханием мотылька,
Со мною, неотделимо, навек остается свет,
И теплая, вся из капелек, ложится на лоб рука.
Причуды тоски и боли, останьтесь на той земле,
Где пепел моих пристрастий хранят мои сторожа,
Где вечная птица Ибис летит на одном крыле,
Откуда, сдирая кожу, я в радугу убежал…
Антуан Де Сент Экзюпери
© Copyright: Евгеньева, 2013
Свидетельство о публикации №113070308218
Свидетельство о публикации №113070308218
Рецензии