Осадки выпали...

Осадки выпали в осадок.
Покровом дымчатых пелён
Души спасается остаток
Что сладок, но не соскребён
Со дна вместилища пустого,
Как туба или контрабас.
Он будет вновь, восстанет снова
Когда-нибудь, в последний раз…
Ну а теперь – лежать и стынуть
И горевать, и размышлять…
Или вовеки мир покинуть,
Иль отползти и переждать…
Ему б вязанье или прялку,
Но с детства не был навык дан..
Ему бы детку и качалку,
Ему бы чётки и Коран…
А он – болтается на мачте,
Как парус или вечный жид,
И не торопится к раздаче,
И не от счастия бежит...
Полны шаланды дум ненастных
Треф алых, бубен вороных
Причин интимных, темок частных...
Так день зачах и шторм затих.
И что таится за завесой
Невнятной этой пустоты?
За тьмой веков, за сенью леса
Не сожжены ещё мосты,
И очертанья нова-виты
Вполне возможно созерцать:
Её дыхание пролито –
Не отвести, не отшептать…
Разрезать ленту – это малость:
Привычный жест. Тарелок бой...
Но – «Нет. Простите. Показалось»
И – в тубу, в контрабас, домой…