Земля

Странно, что в каждом оном клочке земли,
В каждом квадрате сгустка широт и долгот,
Где километраж изредка переходит на мили,
Я ощущаю себя будто дома: вольготно,
И по-домашнему, словно в саду налегке,
Я на любом инородном трещу языке.

Мимо церквей распахнутых, мимо крестов,
Отождествляясь с родиной, если возможно,
Я принимаю мечети, как крепость богов,
Неважно чьих, неважно к чьему подножью,
Ты подойдешь: Будда, Махмед, Иисус,
Каждый из них попробовал кровь на вкус.

Может из стана березы, так походящего на
Черным по белому откровенные письмена,
Внезапно сменив одни часовые храмы,
Вырастут  экзотические иноземные пальмы,
Или тропические лианы, тем паче, ковыль,
Будто исход дождей в бесконечную пыль.

Может пасущийся в поле цыганский табун,
Это всего лишь призраки африканских зебу,
Везде есть хлеб: лаваш, батон. Струны
Банджо, гитары. Везде есть небо.
В которое можно смотреть. Есть люди,
С руками и головами, как у тебя, по сути.


Везде есть место, где можно сгодиться для,
Чего-то. Везде присутствует дуновение ветра,
Нет квадратов, есть только одна земля,
Существующая, как единица: планета.
Везде можно разделывать землю, строить
Любить, рожать кого-нибудь или что-нибудь.


30.03.11.