Посвящается археологам.
Звон лопат как набатный колокол.
Что здесь миф? А что быль?
Над разверзнутым пологом,
мы сметаем осколки, пыль.
Те осколки-пылинки во времени,
обросли бородой небылиц.
Что здесь новь? А что древнее?
Затянулся наш утренний блиц.
Мозг звенит как гитары струна,
и ладони сжимают виски.
А над степью уж вечер. Луна,
освещает траву и пески.
Ужин ждет у костра. Новости,
нам поведает старенький *Вэф*.
Обсудив сего` дня подробности.
Все поймут, что это не блеф.
Да, мы знаем, дело нужное,
города поднимать из земли.
Артефакты лекарством наружным,
мы отметим, когда на мели.
31.05.2002.
Походная песня
© Copyright: Геннадий Сорокин 2, 2013
Свидетельство о публикации №113070302896
Свидетельство о публикации №113070302896
Рецензии