Будем жить

Печаль и дождь, железный век.
 Вода стекает с крыш пологих.
 Сидит усталый человек.
 Нелегкий час, один из многих.

 Там за окном в туманной мгле
 небесный свод лучом разбужен.
 Уж нет на солнечной Земле
 той, для которой был он нужен.

 На полке шахматы её,
 альбом и фото в старой раме.
 Ужалит сердце остриё
 воспоминание о маме.

 Боль расставания навек.
 Ушла она другой дорогой.
 Вдруг понимает человек,
 что в жизни может он немного.

 Как он бессилен перед ней,
 привычкой Мира – мрачной смертью.
 И память делает больней
 его печаль –  сжимает сетью.

 Уйдем от мыслей горемычных,
 их цель проста – нагрянуть вновь.
 У жизни есть еще привычка,
 мы назовём её любовь.

***
Лишь человеку в нашем мире,
с тех пор как вышел он из стада
доступно чувство прочих шире –
и наказанье,  и награда.

Вдруг вспомнил человек печальный
событья тех минувших лет:
и леса уголочек дальний,
и женский хрупкий силуэт.

Тех дней из памяти нестрогой
стереть не сможет забытьё.
Он вспомнил старую дорогу,
где вдруг увидел он её.

Десяток фраз обычных вроде,
(потом расстались без оглядки).
О переменчивой погоде
и родом, мол, она из Вятки.

И он, стараясь быть бывалым,
ей рассказал что, мол, весною,
бродя по чащам и завалам,
встречал зверье наше лесное.

***
Он в кресло плюхнулся устало,
когда домой пришел под вечер.
Но что-то там внутри мешало
забыть простую эту встречу.

Такое было с ним впервые.
На протяженье многих дней
он мерил просеки лесные,
всё время думая о ней.

Не всё сбывается, как хочешь –
он знал сей жизненный закон.
«Себе ты голову морочишь»
– в который раз подумал он.

Её увидев, как на крыльях,
он улетел от мыслей вздорных.
И обладала странной силой
та женщина с собачкой черной.

И хоть имел он горький опыт,
и знал о силе женской власти,
давя ума привычный  ропот,
спешил навстречу своей страсти.

Его любовь была не прежним
порывом страсти молодой.
Была какой-то хрупкой, нежной,
последней, потому – святой.

Когда-то мальчиком приличным
писал стихи он про любовь.
Потом забросил, как обычно,
но для неё он начал вновь.

***
Моя женщина святая,
ты тревога и покой.
Никогда ведь не растает
мое сердце пред другой.

Ничего во мне не будят
искры тех, в ком нет огня.
Не узнают, не полюбят
настоящего меня.

Календарь листает числа,
красит жизнь их в разный цвет.
О тебе простые мысли
берегут меня от бед.

Пусть загадочным сияньем
манит путь в листве опавшей.
Не преграда расстоянье
для любви негромкой нашей.

Отдаю я сердце даром.
Чувствуешь тревожный бой?
До последнего удара
ты его носи с собой.

Пусть дорога непростая.
Все мы встретим твердым взглядом.
Моя женщина святая
Я всегда с тобою рядом.

***
Ему сразу стало легче.
«Надо жить и жить без стона.
Ведь любовь еще и лечит» –
поднял трубку телефона.

«Здравствуй, моя дорогая» –
понеслось сквозь пустоту.
«Я стихи тебе слагаю,
как увидимся, прочту.

Утро выдалось не очень,
день прошел с тоской в борьбе.
Помогает, между прочим,
только мысли о тебе.

Жизнь еще подарит дали.
И не наш обычай ныть.
Прочь невзгоды и печали!
Будем просто дальше жить»