рец. - Не пишется...

 Не пишется...
Игорь Белкин
Не пишется...
Мусолю карандаш
бесчувственно;
без всякого апломба
рисую на листе косые ромбы,
Летучего Голландца такелаж,
святого Эльма синие огни,
волну морскую с пенной завитушкой,
курносый профиль милой хохотушки,
живущей в непроявленной тени
от завтрашних полузакрытых штор
с луною на тяжёлых желтых складках,
не очень-то вникающей в загадки:
о чём ведётся нами разговор?

А разговор простой по существу,
из тех, что абсолютно не парадны,
морозны и с горчинкою досадной,
до часу ночи, может быть, до двух,
терзающие нервный мозжечок
мне, обронившему когда-то слово,
дающее к совместной жизни повод,
и – струны сердца дёргает смычок:
а где любовь? – и  вновь приходит ночь,
и снова лист заполоняют ромбы,
и ноет зуб под временною пломбой,
а Муза не торопится помочь.
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»




Написать рецензию

Не читается и не пишется-
заземлилося вдохновение...
Может Муза ночами "крышится"-
где на фунты- стихотворения?
Или может влюбилась по-дурости
и смеётся, забывшись, дЕвица...
Ноет зуб кариесной мудрости...
Возвратись- всё прощу, изменница!

С ул.
Эд.