Белый морок опасливо-отходчив
От лица суетливых людей.
Ты почто одариваешь, Отче,
Прозорливых сердцем сыновей?
Если бы какую мысли книгу
Ты открыл при жизни не скупясь…
Только лишь подложенную мину
Чую в этом мороке таясь.
Видя недоступную тугими
Их глазами призрачную даль
Я не в силах чувствовать своими:
Где от леса остаётся гарь?
Вверх смотрю, нащупывая землю,
Неуверенно крадучись меж огня.
Обожжённый крик – теряю веру,
Что спасёшь в последний миг меня.
----------------------------------------------
Угоревшие, как мотыльки от дыма,
Что летели на далёкий свет,
Не достигнув осени прорыва
На жаре расщедрившихся лет.
Белый морок
© Copyright: Александр Буланов 1, 2013
Свидетельство о публикации №113070208928
Свидетельство о публикации №113070208928
Рецензии