Бликует свет на сочных постаментах,
В руках моих осадочная пыль,
Вот и настал, наверное, час чудного момента,
Когда потусторонний мир скребётся в нашу быль…
Гранит, отполированный до блеска,
И мрамор белоснежный с чернотой души,
На дереве чуть треснувшая фреска,
Габбро чернеет зеркалом тиши…
Нет амальгамы и стекла, способных так подробно
Меня, недвижимого, мне же показать;
Я в памятник шлифованный смотрюсь, и бесподобно…
Ничто я в образе своём не смел бы поменять…
Отражение
© Copyright: Тимофей Симохин, 2013
Свидетельство о публикации №113070208623
Свидетельство о публикации №113070208623
Рецензии
