С. К

И кто мне это теперь простит? Растекаюсь лужицей возле трона, дурной голове велика корона, и снег под полозьями не хрустит. Мой маленький мальчик, куда же ты?! Проклятая Герда тебя увозит, а в сердце прощальной твоей занозе, такой негаданной теплоты во веки веков не сгорая тлеть и мучить уставшую королеву? А я ведь могла бы дать волю гневу, и взмахом ладони с земли стереть и целые горы, леса и реки, дома ваши шаткие в городах, любую память о человеке стереть могла бы я без следа. Но жгучее слово, руки касанье и это ласковое «ну вот», зачем ты глядел на меня глазами, глазами, коричневыми, как мед? Зачем ты был теплым и нежным, мальчик? Зачем твоя Герда была быстра…Ты видишь, как гаснет моя искра, в мгновение смерти вдруг вспыхнув ярче? Иди, уводи ее из дворца, забудь мои губы, мой взгляд, мой шепот… Пусть Герда ведет тебя к тайным тропам, где будут стучать в унисон сердца… А я на растаявшем сером льду, от горя и боли себя не помня, лелею «вечность» твою и жду, когда загорятся мои ладони…