Груз

Тот самый трамвай с давно облупленной крышей,
наверное, треплется-хвалится на всё сырое дэпо
о парочке с какой-то там каменной грыжей
и сотней дурацких друг о друге постов.

Другие холят и лелеют, как ранки, друг друга,
дуют на кофе. Сказать как-то проще - пластырь.
У этих же не жизнь, а сплошная таверна "Тортуга",
где спирт - не Дьявол, а милый и добрый пастор.

По наушнику в уши, по грамму вливая в душу,
эти двое - мы. И жаль, что по классике жанра,
наш союз - да, да, априори - навеки разрушен
грыжами от надпитого кем-то стакана.

Нет, не теплом, и не светом мы будем сыты!
Где-то писали, что это особая форма любви:
вместе нельзя, мы даже не просто сюиты,
а разные марки, как гелендваген и жигули.

Прощай, я не вернусь. И пальцы даже не скрещены.
Нам будущее лишь в груз, итак не поднять.
И, пожалуйста, встреть действительно умную женщину,
чтоб полюбила так, как любил ты меня.