Жара

Жара жара... Мозги кипят, как суп.
Солёный и безжизненный, и потный.
Ах, как бы погулять сейчас в лесу
и в речке поплескаться беззаботно,
забыв про всё: про солнечный ожог,
облезлый лоб и жареные плечи,
про боль разлук, измены первый шок,
про время, что уходит и не лечит,
про самую заветную мечту,
что держит на плаву нас, увлекая.
Про алый парус поднятый в порту,
про жизнь, что быстротечная такая...
А мы бежим от шумных площадей
в ночной простор и свежесть автострады.
Не может человек среди людей
остаться человеком. И не надо.
Зовут его плацкарты и купе,
и отпуск, что кончается так быстро,
как музыка хорошая в компе,
как трезвости коньячная канистра,
как что-то без начала и конца,
что свечкой - то погаснет, то потухнет,
выхватывая контуры гонца
за влагой дважды посланного с кухни.
А лето, словно раненый удав,
ползёт, раззявив пасть антициклона,
пытаясь объяснить нам, что вода
важней, чем даже вкус одеколона.