Поэт

Убит  поэт … Хочу  заметить,
Что  был  убит, а  не  погиб.
И  некто  хочет  обесчестить
Его  талантливый  Олимп.

А  как  в  душе  играла  муза,
Пленяя  его  стихами  строк.
Мы  видим  горы  того  груза,
Что  возжегают  в  нас  восторг.

Из  наших  был – лихой,  простятский,
Шальной,  московский  разгуляй.
Любил  народ  он  свой  босятский
И  усмирял  дворцовый  лай.

Но  позолотой  волн  чреда
Скатилась  плавно  на  пол  тьмы.
О,  если  б  встретить  мне  врага,
Кто  затоптал  его  черты

В  поток  безмолвного  дыхания,
В  спокойный  путь  иного  сна, -
Я  бы  впитал  в  себя  старания,
Чтоб  наказать  его  сполна.

Безумны  те,  кто  верит  будто,
Что  гений  матушки  страны
Смог  в  миг  захлопнуть  книгу  круто
Своей  талантливой  судьбы.

Он  был – поэт! А  это  слово,
Нет,  нет,  не  слово – целый  мир,
Несет  в  себе  крупу  святого
И  дарит  нам  духовный  пир! 

(посвящается С.А. Есенину)