Красное платье в красном вине

Твой модельер пошил для тебя
Красное платье с пышным воланом.
Взоры чьи будешь в нем привлекать
В ненависть, в зависть, в усладу? 
В своем клубе ночном, на морском  берегу,
Или в сумраке летнего сада?
Нынче лета макушка уже- что ж еще теперь может быть надо?!
Ночью падает красное платье на  чьи-то руки
Вместе с телом твоим худым и толстым одновременно,
И ты думаешь: "хоть какие то перемены",
Закрываешь глаза - в них все лета и весны. поля, реки,
березы и сосны, без конца и без края озера и чащи,
Стук в груди становящийся чаще, и,чаще, и чаще-
Кто то старознакомый, но при этом как будто чужой 
нависает  все ниже и ниже.
И ты будешь кричать : "Я тебя н е н а в и ж у", 
только в самом конце схватишь воздух, как рыба на берег брошенная.
Что - то ж было в тебе когда -то хорошего,
Беспросветно утопленного в стакане твоей свободы!
Ты себе представляешь это как страшный  сон, 
который хочется видеть снова и снова,
Как гудки неработающего телефона,
Затихающие и скудные биения сердца, расписанные по секундам,
Дым непотушенной сигареты,
Питерский вечер в гранит одетый,
Лето,
Самое крепкое,выпитое до рассвета,
Нескончаемыми водоворотами мыслей выплеснутое на бумагу чисто.
Красное платье в красном вине, 
цвета любви непонятно к кому и за что.
Ничего, ничего не спасает
от воспоминаний об одном зимнем вечере, 
от которых в ознобе подергиваются плечи 
и внутри уплывает все в страшном мареве,
Видно кто -то тогда был в сильном ударе, 
и как некуда было уткнуться взглядом,
так же  некуда ехать мне за тобой в твой город белых ночей.
Да оно и не надо...
Как карту жизни раскладываю на столе 
выкройку платья красного,
На которой однажды лишь
параллельные строчки нитями перекрестными станут и ясными
Как те, кому посчастливилось вовремя расстаться.
Но не верю я в то что время изгладит складки 
в красном шелке, окрашенном заревом.
Я тебя понимаю заранее, татуировкой на твоем теле выжженный,
Как ты думаешь, что умеешь стирать свою память ежесекундно...
... и у тебя все как будто в ажуре.
Эй, на том конце провода,
Я вас не слыщу,
Помехи...
... Или может быть тихо,
Как 
      перед 
               бурей...