Бог его знает

Странно, мир вроде бы один и тот же, а все люди живут по-разному, и даже при одинаковых экономических условиях! На одной работе работают, одинаково получают, живут в одном районе, едят одно и тоже, солнце на всех светит одинаково, а живут по-разному. И все счастливы и несчастливы по-своему. Один взглянул на солнце, и целый день счастлив, другой счастлив только в день выдачи жалования, третий после кружки пива. И что? А то, что счастье и несчастье внутри, спрятано где то в глубине души, ума, семейного уклада. Откуда-то, из генной памяти что ли… из рода в род, до седьмого колена. Это может быть потому что мы - это не совсем мы, мы это продолжение их – наших предков, это их качества заставляют нас не вникая ни во что все уже знать, точнее не знать, а сразу действовать. И часто вопреки логике и здравому смыслу. Мы носим плоть, которая во многом уже умнее нас самих, и как же часто с этим приходится порой бороться. И еще чаще проигрывать. Мы даже не отделяем себя от свой плоти – мы плоть, мы боимся плоть потерять, нам плохо когда она болеет. Мы даже встаем в легкий ступор, когда узнаем, что где то там, в плоти спряталась душа, и ей тоже не все нравится и она тоже болит. Только ее боль другая, но тоже больная. Еще хуже, когда плоть еще живет, а душа уже умерла, про такого человека говорят, что он бездушный, как ходячий мертвец. И все это неизвестно откуда взявшееся знание тонет и прячется за какими то сложными словами, в которых нет четкого определения, границы и формы предмета, лишь маленькие, как выхваченные лучом фонарика предметы в кромешной тьме. У нас все так, как то отчасти…как фрагменты затертого вечностью рисунка… Знаем отчасти, веруем отчасти, живем как полуслепые, что то видим, куда то идем… Отношения соответственно тоже, не пойми какие,  но вроде бы все хорошо… от катарсиса к кризису и от кризиса к очередному катарсису... Мне иногда кажется, что прыжки кузнечика куда более осмысленные, чем потуги человека дать себе отчет в том, что происходит. И это еще не все, оказывается, у человека еще есть дух. С этим еще все сложнее, тут даже самый-самый грамотей, без бутылки не сообразит. А дух это оказывается не полупрозрачный дяденька или тетенька, а, скорее всего, что то похожее на вектор, или как почти что ветер, только в неизвестно где внутри. Он все время дует в паруса души, а душа тянет за собой плоть… а если ветер дуть перестал, то тут либо душа, либо плоть начинают командовать парадом, причем по очереди. Кто кого куда затянет – неизвестно. Но если душе не понравится, уйдешь в запой, потому что душа болит. И нет ничего страшнее этого. С работы уволят, жена сбежит, денег в долг никто не даст, тут и начнется голодуха. С голодухи то протрезвеешь, за ум возьмешься с перепугу, что плоть совсем от пьянки дурная стала,  да люди от тебя шарахаются….помалу в себя придешь… а там глядишь, опять ветерок подует, и вроде бы ничего, жизнь налаживается. В общем, как-то так, если по-простому. Сколько людей, столько и миров, блуждаем в космосе, как облепленные ракушками бутылки в безбрежном море, с записками: спасите, помогите, я там-то, там-то, съел последнюю банку тушенки, жду вас в гости. А кто ее найдет, кто прочитает, кто придет с пирогами, водкой и подарками. Бог его знает!