В этом яростном мире
А. Платонов
– Что ты делал сегодня
В Гефсиманском саду?
– Был я тенью Господней.
Он вернётся. Я жду.
—
В этом яростном мире
И прекрасном (поверь!),
Как в игрушечном тире,
Не считают потерь.
Каждый выстрел оплачен.
Бьём на пламя свечи
И, не требуя сдачи,
Растворимся в ночи.
Ночь грозит передышкой.
Петухи не кричат.
Вы куда, коротышки,
Из породы волчат?..
Ваша серая стая –
На рабочих местах,
Но разорвано знамя
На свинцовых ветрах.
Этот мир, по частицам,
Утащили в нору.
Не пора ль причаститься
На таком вот ветру?
Потоптаться на месте,
На каком – всё равно,
Как петух на насесте,
Безголосый давно.
До последнего донца,
До контрольной строки...
Если выглянет солнце –
Перекрасит виски.
И, весёлым и рыжим
(Извините, не пью!),
Я закончу в Париже
Перестрелку свою.
01.07.2013 г.
Свидетельство о публикации №113070109130
О МОЩАХ Св. ИОАСАФА БЕЛГОРОДСКОГО (ГОРЛЕНКО)
Это было, как мне помнится, в 1924 году. В Москве, на Петровке, в высоком особняке (позади бывшего цветочного магазина Ноева) помещался Музей Наркомзема. И там, на втором этаже был зал, где, в доказательство несуществования мощей (а существования мумификации) под большой витриной, под стеклом с перекладинами, лежали мощи Св. Иоасафа Белгородского, а над ним, сбоку, на длинной полке, в стеклянном гробике лежал маленький, с искаженным лицом, в позе самозащиты, труп бывшего фальшивомонетчика, убитого во время дележа денег. Он был найден в сухом подвале. И рядом на маленькой полочке лежала засохшая мертвая крыса. А по стенам и под лестницей висел рассказ о них и о мумификации, вывешенный начальством Музея, для «просвещения» народа.
В соседних залах, в спирту, я видела 2-х голового новорожденного и прочие «чудеса» природы.
Св. Иоасаф был епископ. Жил он, если не ошибаюсь, при царице Екатерине Второй. Епископов, мне сказали, хоронят с длинными волосами, как полагается православному священству, но теперь он лежал остриженный под первый номер еле серебристой головы. Я видела образ его, и сразу узнала нос с горбинкой, строгие благородные черты. Высокого роста, епископ лежал обнаженный, с куском картона на чреслах, закрытые глаза — не видели, слава Богу! И стали мы с сыном-подростком ходить в Музей, прикладываться к мощам, стараясь делать это незаметнее. Думаю, мы не были единственными.
На стенах вывешивались вопросы населения, на которые через несколько дней тем же способом отвечали служащие Музея. Один из этих вопросов я запомнила: «Почему плохо пахнет фальшивомонетчик?» Мальчишеские глаза сына лукаво смеялись и голос был весел — Что они ответят народу, что?
На стенах ответа не вывесили, но полка со стеклянным гробиком — исчезла: точно ее и не было.
И, кажется, все? Да, так казалось. Но прошло много лет — считаю не менее десяти, и надо же, чтобы именно мне пришел этот ответ и я его тут записала:
В 30-х годах и даже в их середине я преподавала английский язык научным работникам учреждений и шла с урока вместе с молодой женщиной, старостой группы. Как зашел разговор о Музее Наркомзема — не помню. Но моя спутница оживилась. — «Теперь его нет по-моему. но тогда я работала в одной лаборатории, имевшей отношение к больнице Склифосовского, бывшей Шереметьевской. И к нам привезли мумифицированного фальшивомонетчика, его история была известна. Убит своими коллегами. Он стал издавать дурной запах, а его надо было вернуть обратно в зал Музея Наркомзема. Фальшивомонетчика принялись бальзамировать. Сколько над ним старались! Все усилия, все знания приложили. Но, должно быть, перестарались — потому что он у них под руками вдруг рассыпался в вонючий прах. И тогда я рассказала моей спутнице начало этой истории.
Куда перевезли мощи Св. Иоасафа Белгородского, целы ли они где-нибудь?
8.VIII.90 г. Кясму, Эстония
Марина Сергеева-Новоскольцева 03.04.2023 11:12 Заявить о нарушении
Это листья бьются о воздух или так сверкают щебеты птиц.
Анастасия Цветвева
Вы в бурю трепетно летали
Перстами линий по листам,
Так по земле в осенней дали
Бродил печальный Левитан.
В лучах таинственные трели
Дрожат, как ранняя роса.
Мне Вашей кисти акварели
Напоминают голоса
Птиц...
Щебетом встречали
Свет в темноокой синеве
Дождей летящие печали
И умирали на траве.
Ваш вольный витязь или эхо,
Соль в разорвавшейся волне,
Под ветер музыки и смеха
Тонул и верил глубине.
И тонко, жалобно звенела
Немая боль, а до зари
Звезда дрожала и горела
Душой в Бодлеровой крови.
М, Сентябрь 2002 г.
Марина Сергеева-Новоскольцева 03.04.2023 11:15 Заявить о нарушении
Il me semble parfois que mon sang coule à flots…
-
И это:
Та мему`ар, пар`ей о фабль(эз) ансерт`эн… ;))
и т.д.
Charles Baudelaire
Марина Сергеева-Новоскольцева 04.04.2023 09:29 Заявить о нарушении