Актеров нет. Погасли рампы.
Покинул будку злой суфлер.
На сцене, где звучали штампы,
Витает еле слышный флер…
И тишина, как одеяло,
Накрыла серый полумрак.
Волшебный мир заснул устало,
Забросив в угол черный фрак.
Что снится театру в это время?
Интриги закулисных прим,
Рабов запуганное племя,
Фальшиво гибнущих за Рим…
Любовь и страсть, позор и слава
Героев всех бессмертных драм,
Отелло грозный и Любава,
И Пушкин, пленник эпиграмм…
Но чаще театру снятся тучи,
Их настоящий дождь и гром,
Трава лесная, солнца лучик,
И на опушке чей-то дом…
Там, в этих снах, все по-другому,
Там если кровь, то значит кровь.
Там нет играющих истому,
И нет играющих любовь…
Приходит утро. Все сначала,
Репризы, акты, диалог…
И снова прячут для финала,
В жилетке вместо крови – сок.
В жилетке вместо крови сок
© Copyright: Баканов Евгений, 2013
Свидетельство о публикации №113070104995
Свидетельство о публикации №113070104995
Рецензии