Перенял

Он был поэтом седьмого сорта,
Но свято верил в своих стихах:
Не всё пропало, не всё затёрто,
Пока есть порох в потрохах.
Он верил звёздам, он верил снегу,
Он брал снежинки на развес.
И каждый вечер нырял с разбегу
В Чудское озеро небес.

Он плыл упорно и пенил воду,
И, когда пенил, не пенял.
Он жадно пил свою Свободу,
Он это твёрдо перенял.

Он слыл поэтом простого толка.
В таких, как он, всегда плюют:
«Его удел – шестая полка,
Она как дом и как приют».
А он шагал обычно мимо
Всех, кто пытался выстричь плешь.
Он был собой: без лжи и грима,
Такой как есть – попробуй, съешь!

И он нырял со всего хода,
И плыл на сети, не петлял,
И сети рвал, и пил Свободу,
Он это прочно перенял.

Он был поэтом глухих задворок,
Он был поэтом слепых низин,
Но каждый день сушил свой порох
На баррикадах из корзин.
Всё шло, как прежде, и даже пуще.
Он плёл косу из рваных жил.
И, словно на кофейной гуще,
Он на чернилах ворожил.

Он плыл, как мог и как пристало,
На мелочь долю не менял,
А вот теперь его не стало …
Но … кто-то … что-то … перенял …

18.12.03.