Она ничего, совершенно ничего не ждала от него

Она ничего, совершенно ничего не ждала от него.

Она лишь только хотела, чтобы он узнал её другой…
Другой, …
сидящей на его кухне, на его диване с поджатыми под себя ногами, с чашкой тёплого зеленого чая в руках, болтающей о пустяках и глядящей на него озорливо-пристальным взглядом, отражающим лишь одну не дающую ей покоя мысль: ну же, ну притяни же меня к себе, поцелуй же меня наконец…
Другой, …
сжимающей его пальцы в своих ладонях не так, как обычно, сдерживая нахлынувшую от прикосновения дрожь… а так, чтобы он понимал её без слов и чувствовал, что то, что должно было случиться, непременно случится… сегодня… совсем скоро… сейчас…
Другой, …
возмутительно-нежной, в трепетном молчании впитывающей в себя аромат его кожи…
там, где у ворота его рубашки пульсирует кровь…
где родинка у виска…
у краешка его губ…
Другой, …
смелой, не испугавшейся сделать ещё один шаг…
дерзкой, глядящей в его глаза со всей страстью готовой отдавать и отдаваться женщины…
решительной, непослушными пальцами медленно, по одной, расстегивающей пуговицы его рубашки…
Другой, …
внезапно смутившейся и покрасневшей, опустившей глаза, испугавшейся самой себя…
готовой ещё раз преодолеть нерешительность и ещё раз, теперь уже навсегда, отбросить все сомнения, прижавшись к нему губами, душой, телом…
Другой, …
раскованной и свободной… не знающей ограничений и запретов…
манящей, ласкающей, вдохновляющей…
исполняющей его желания…
целующей… приникающей… проникающей…
выпустившей на свободу томившееся желание…
вбирающей его в себя… всего… без остатка…
Другой, …
такой знакомой и такой непохожей на саму себя…
со сбившимся дыханием… с улыбкой, впервые лишь ему одному предназначенной …
утомленной его ласками… его прикосновениями…
самой счастливой… до безумия счастливой…
и просто его…

А больше... больше она ничего не ждала...
Не ждала...
Да и не хотела...