Отцу от сына

Стою  на  берегу  Лобани…
Так  и  сбываются    мечты!
И  предо  мной,  как  на  ладони,
То  место,  где  родился  ты...


Вот  церковь…  двести  лет  ей,  больше.
Давно  крестили  тебя  в  ней…
Твоих  сестёр,  старшего  брата…
В  чём,  свод-свидетель,  цел  посей…


А  купала  её,  как  сито…
Лучами  солнца  прожжены.…
И  лишь  кресты  стоят  над  ними,
Святейшим  жить  освящены…


Я  бережно  возьму  землицы,
Как  память,  с  Родины  твоей,
И  на  погост  снесу,  посыпать
Тебе  и  бабушке  моей…


Посыплю,  молча  на  могилы,
Твоим - и  брату,  и  сестре…
Но раньше  всех,  я  той   посыплю,
Что  вечным  сном  спит  в  Пулкове:


Младшей  сестре  и  астроному,
Чей  след  теперь  по  небосклону
Планетой, с  именем  BRONNINA,
Прольёт  свой  свет  в  Лобань  незримо…


Стою  с  волнением,  вдыхаю
Чистейший  воздух  этих  мест,
А  он  пьянит  и  расслабляет,
Как  будто,  я  родился  здесь…


Будто  когда-то,  прикасался
И  к  этим  травам,  и  к  цветам…
И  слышал  пенье  птиц,  а  так  же,
Мне  ведом  выговор  сельчан…




Всё  это - ты,  твои  рассказы
О  малой  Родине  своей
Меня  подвигли  побывать  здесь,
И  вот, -   в  Лобани  я  твоей.


Хочу  запомнить  её  воздух,
Что  с  запахом  медовых  трав,
Жужжанье  пчёл,  слепней  липучих,
Дорогу,  речку…  ты  был  прав:


Чудесный  край – кусочек  рая!
Жаль,  что  осталось  от  села
Полсотни  жителей…  так  мало,
А,  ведь  в  нём…  тысяча  жила…


Несправедливо,  что  забыта
Редкой  природы   красота…
Не  слышно  здесь  детишек  крика,
Лобань  без  них,  как  сирота…


И  всё  ж,  я  рад,  что  прикоснулся
К  истокам  и  к  корням  своим…
Быть  может,  вновь  сюда  вернусь  я,
Быть  может,  с  внуком,   не  с  одним…