Опора - искусство

Вместо голоса из моего юного горла вырывается крик, болезненный и хрипящий.
Воздух не проникает в легкие. Внутри перебито, всё до единой частички.
Странно, жизнь не даёт мне вожжи, я всегда была ведомой, а не водящей.
И всегда откликалась охотнее не на своё имя, я принадлежу кличке.

Я пытаюсь найти просто кусочек обещанной всеми надежды, хотя бы
Она может вывести меня наружу. Но меня ломает ещё сильнее и больше.
Это как искать чудо из чудес, вроде сказочной курочки рябы,
Ломает... И с каждым гребенным эпизодом всё горше и горше.

Я по-прежнему, как было бы не смешно, верю во всякие сказки,
Остаюсь наивной, наблюдаю за жизнью людей со стороны, боюсь
Втянуться в неё. Теперь легко распознаю чьи-то маски, в любой окраске,
И к деньгам, как и было, как и ко всем благам, кроме независимости не стремлюсь.

Давно не задаю вопрос - за что же, о боже? Я верю, но агностична.
В наше время принято быть циником и не верить в светлые чувства.
Даже у самой себя не получается себя саму контролировать, хаотична
Слишком. Стоит задуматься. Не зря, получается, подалась в искусство.

Да, действительно, искусство предать не может. Не разменяет как монету.
Оно светит и греет, мы хаотичны и мы похожи. Мы сливаемся вместе.
Мы едины. Сводятся, крошатся, мельтешат разноцветные силуэты,
Вместе - сила. Не бросим друг друга. Как кусочки в асбесте.