Цветы

С утра звонок. Открыла дверь. Цветы.
- Вот, распишитесь здесь, - показывает парень.
Смотрю по сторонам: неужто кто-то парит?
Нет. Всё нормально. Так что, поостынь.
А что за праздник? Кто послал? Зачем?
Курьер немногословен, - Там ещё записка.
Вы извините уж, но ехать мне не близко. –
Простился и ушёл. Парад морфем…

А розы источают аромат:
На недосказанность плевать цветам в букете.
Чего-то не хватает. На карат.
Как будто в свёрстанном неряшливо буклете.
На малость. Что сегодня? День какой?
Среда? Скорей, четверг? Нет, кажется, суббота?!
Неделя, будто магазин пустой:
Семь дней отстреленных прошли, где жизнь – охота.
А сколько роз в букете? Двадцать пять!
А между ними в глубине – квадратик белый:
Зовёт и развернуть, и прочитать…
Ну, девочка моя, решись скорей. Будь смелой!
Пять лет, как мы расстались. Каждый год
В один и тот же день, что за работой затерт,
Я шлю тебе букет из роз. И вот
Последний держишь ты в руках. Отныне хватит.
Смахнула лепестками роз слезу.
Что в том письме? Читать? Наверное, про реку,
Что разная она в покой, в грозу…
Что не ступить в одну и ту же человеку…

2013 г.