о себе

Это наверно вирус, да?
Или последняя стадия рака.
Когда сидишь у окна.
И у сердца с головою драка.
Голова снова кружится и теряются толковые мысли,
Они словно в водовороте чувств, омуте, зависли,
Точно как и теряются в строчках смыслы,
От чего- то правильные и подходящие мысли.
А ты истрачиваешь свою пасту от ручки.
Неброские чернила и бестолковые списки,
Отчего то режущие безумно списки,
Где глава один, и подпункт "без тебя".
А ты вот лежишь, и на край вновь с края,
Кувыркаешься, катишься, как перестать не зная,
Устаканить все чувства что в чаше до края,
И наверно, сильнее мысли о том что плохая. 
Как дискриминант не имеющий смысла,
Тормозишь вычисления все и порывы,
И очередные до боли нелепые срывы,
И голова твоя, уж сильно обвисла.
И ты теряешь по- малу свой титул,
Так как в математике нужна точность,
И с последняго ряда что тупая крикнул,
Тот, кому теперь уж нужна будет срочность.