Глядя в окно на задворки Империи...

Глядя в окно на задворки Империи,
в сырую реальность шлюх и банкиров,
вечно пьяных рабочих,
поэтов, скопцов, сумасшедших
и прочих,
я вижу закат античного мира
и тяжелые сумерки варварской
ночи,
леденяще катящейся веером звезд…
как много слез
здесь пролито,
словно все настоящее проклято –
и это проклятие вечным затмением
сгустилось над поколением
нулевых…
а в этих окнах
пустота горит каждым бликом,
и одиночества кокон
сплелся в горле задушенным криком;
это хроника жизни растений:
в любое из воскресений
толпа валит на площади,
червоточя шипящей очередью
в предвкушении казни,
словно ярмарка или праздник,
а я шатаюсь по барам
в сгустке ночного кошмара,
где утеряна связь
между внешним и внутренним,
и рано утром нимф
там почти не бывает,
а только старые пьяницы –
их лица
похожи на морды сатиров…
все люди как черные дыры
затеряны в недрах космоса;
будничные вопросы
становятся единственно важными
будто ценники на распродаже,
подменяя смысл существования
на анонимные послания
твоей электрической почты
это почти
конец или близость развязки
как в той очень старой сказке
с запертой комнатой,
где сокрыто страшное знание…
мы не любим друг друга –
и нет оправдания
ни нам, ни этой эпохе,
когда все хорошо и одинаково
плохо;
а на улицах фавны и трубы,
поцелуем плавятся губы,
прикасаясь к сухой коже
безглазой старухи-смерти,
я затылком чувствую ветер,
дующий прямо со звезд…
я возвращаюсь –
вот она, эта реальность
с разбитым окном, за которым
бездна
и все слова бесполезны
свобода – забытая поп-звезда.