Прохладой повеял июнь уходящий,
Дождём разрыдавшись под утро.
Сосед мой Петрович, махрово-курящий,
Напутствовал долго и мудро.
Не литературно, меня не жалея,
Словами стегая, как плетью,
Про всякий хомут, для которого шея,
И горб, что излечится смертью.
"Ты, мать, с ними строже, чуть что, на х.. сразу!
Я б сам за тобой, коль не Зинка..."
И ветер июньский подхватывал фразу,
Как тоненькую паутинку.
И эхо дробилось на буквы о стены,
Стихая в тенистых кварталах.
И речка бежала синеющей веной,
Под мост, как под жало кинжала.
Ты, мать, с ними строже...
© Copyright: Жанна Самойлова, 2013
Свидетельство о публикации №113063005604
Свидетельство о публикации №113063005604
Рецензии