Память
Спотыкаясь, шли и выли прабабки
И, пропахшие потом и кожей,
Гнали всадники их меднорожие..
Что пророкам до нас, сегодняшних?
Всё забывших..Родства не помнящих..
В той, ленивой истоме востока
Сквозь тончайший тюль, с поволокой
Смотрят полные неги глаза...
Что-то так и недосказав
Где-то там, в лабиринтах гарема
Синеокие хрупкие девы...
05.12.12
Свидетельство о публикации №113063005530