Остатки праздников, похмелья плен.
И на десерт – осколки снов,
В которых я не долетел – не допел
До верных, единственных слов.
С больной тоски да на здоровый смех
Переложу свои стихи.
Я не святой, да только в этом ли мой грех?
Да замолить ли мне грехи?
Живем в том мире, где святые не нужны,
А от имён лишь только звон.
В церквях на ярмарке дешевые кресты
Да одержимых об пол лбом.
Так ты скажи, ты дай ответ – не темни!
Эх, не пропасть бы ни за грош!
А можно ль век прожить без веры, без любви?
Да не солгав ли проживешь?
Куда деваться из объятий голых стен?
От поцелуев злой тоски?
Я лишь на воле петь смогу о весне
Да о любви слагать стихи.
А я не знал, что буду петь, когда напьюсь.
А мысли все да об одном.
И беззащитную глотку свою
Всё жгу толь болью, толь вином.
Похмелье
© Copyright: Алекс Лав Лазарев, 2013
Свидетельство о публикации №113062907821
Свидетельство о публикации №113062907821
Рецензии