наша любовь превращается в месиво,
в пыльные залежи обещаний,
из горла несет мертвечиной признаний,
мы будто на себя трупы навесили.
любовь умирает громко, с резким хлопком,
и эхо разносится долгими месяцами.
любовь пахнет мятными леденцами,
а формалином она отдает потом.
ты выходишь за дверь, я сползаю по ней по ту сторону,
вроде плачу, а вроде и нет, но ладони влажные.
эти стены такие толстые, такие страшные,
я хватаюсь руками за раскаленную голову.
я не знаю, как объяснить.. в моей глотке ком,
он растет, размножается, дышит и давит шею.
я любила тебя, как могу, как сама умею,
а теперь задыхаюсь в таком состоянии дурном.
золотко, я сама превращаюсь в месиво,
в жуткое, непрезентабельное пятно...
это, наверно, глупо, и даже смешно,
но почему-то мне не особо весело.
Месиво
© Copyright: Маргарита Ро, 2013
Свидетельство о публикации №113062902845
Свидетельство о публикации №113062902845
Рецензии