Судьба?

Ты снова смотришь наверх, через призму стекла,
Не зная, что дальше делать, и как дальше быть.
Дрожало небо, вливая в нас дождь из свинца,
Всё это сложно понять; ещё сложнее – забыть.

Быть может, всё это – сон.
Быть может, всё это – бред…
Быть может, завтра проснёшься с больной головой,
Но в дебрях мыслей безумца утерян ответ
На то, как дверь на поверку оказалась стеной.

И хоть давно мы отведали сладость греха,
Нам никогда не унять это пламя в груди.
Ты снова делаешь выбор – пророк или раб,
И вновь ступаешь с заросшей травой колеи.

И вечно мечется дух меж стенок вечной тюрьмы,
Он никогда не умрёт – хоть никогда и не жил.
Мирская тьма сжирает нас, одного за другим,
Блеснут во мраке клыки – и не останется сил…

И хоть разрушен твой дом, и хоть истоптан твой рай,
Но в твоём теле теплится по-прежнему жизнь.
Перед тобой – три дороги: смотри, выбирай,
Остаться прежним?
Упасть?
Или ринуться ввысь?

Судьба не терпит поломанных жизнью рабов,
Её закон – алым светом на белых полях.
Изрезан мир паутиной забытых дорог,
Вновь города под дождём,
Вновь небо в ярких огнях.

Судьба ведёт нас вперёд, сквозь усталость и боль,
Осталось пару шагов до последней двери.
Нет никого – друзья ушли, отыграв свою роль,
Настало время.
Пора – в бесконечность пути…