Поэт душевно есть больной,
И для людей он как чужой,
К чему мелодия стиха,
Где жизнь как старая соха.
Стихи привычно раздражают,
Когда нас мыслить заставляют.
Где мысль прямая без зигзага,
То вроде чистая бумага.
Поэт в семье, ну как позор,
Он искажает мысль как вор,
Его пороки восхищают,
А доблесть мимо пропускают.
Поэт есть в чем то как рентген,
Он к духам попадает в плен,
Реальный мир он украшает.
И женщин в чем то возвышает.
В поэта нюх как у собак,
Во всем находит тонкий смак,
Слова как кистью он рисует.
Улыбка лошади волнует.
Иль золотых зубов оскал.
Где воровской проходит бал,
Где только жесты понимают,
И даже мыслить забывают.
Больной поэт
© Copyright: Юрий Симаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113062802734
Свидетельство о публикации №113062802734
Рецензии