О чем молчит душа поэта?

О чем молчит душа поэта?
Казалось, скажет обо всем,
О чем мечтал при лунном свете
И о чем думал ясным днем.

Спешит он поделиться с вами,
Все чувства выдать напоказ.
Кого он вспоминал ночами?
Он и об этом написал.

Кого любил иль ненавидел,
Что говорил, о чем молчал.
Все это мы в стихах увидим,
Он все подробно описал.

Он поделиться хочет с вами
Своей печалью и тоской,
Весельем, радостью и счастьем,
Всем, что прочувствовал собой.

Что сделал в жизни, а что нет,
Чего достиг, что потерял.
К чему стремился столько лет,
Что так отчаянно искал.

Расскажет все. Держать не в силах
В себе все то, что с ним произошло.
Все то, что в жизни с ним случилось,
И вот уж снова он берется за перо.

Он так же напишет о том, чего нет,
Все, что придумал и вообразил.
О том, как зажег в душе своей свет,
И о том, как кто-то его погасил.

Он нас порадует словом своим,
Поднимет извечную тему борьбы
Зла и добра. Величием тьмы
И светом слепящим звучанье струны.

Всю душу свою стремится излить,
Чтобы люди узнали его изнутри.
Но есть кое-что, о чем он молчит,
О чем он не скажет, как его не проси.

Изведав просторы необъятной души,
И свою, и чужую как будто поняв,
Он, как и прежде, пишет стихи.
Пишет свободно, рукава закатав.

Напишет о бедных и о богатых,
Эпитетом нежным опишет природу.
О людях невинных, но все же распятых,
Он сложит свою прощальную оду.

О жизни и смерти поэт рассуждает,
О людях корыстных, добрых и злых,
О людях, которые в жизни мешают,
И постоянно его бьют под дых.

Он пишет о звездах в ночной тишине,
Небесных просторах и о луне,
И даже о жизни в морской глубине,
И о сокровищах на самом дне.

О битвах, сражениях, вообще о войне,
О героях бесславных, предателях мерзких.
Рассуждая о том, кто на чьей стороне,
О бойцах лицемерных и начальниках дерзких.

Он даже признание пишет в стихах,
Дав волю всем искренним чувствам своим.
Но и слова превращаются в прах,
И вот уже вновь лист бумаги горит.

Порою, поэт бывает в ударе,
И разум отправлен в свободный полет.
Но мысли бывают, словно в тумане,
И что написать, он никак не поймет.

В нем все кипит, когда он пишет,
Над рифмой думать может он часами
И даже днями, месяцами ее ищет,
Но иногда они приходят сразу, сами.

Порой, за несколько часов напишет –
И радости, и счастья в нем полно.
Но может сжечь его, и снова рифмы ищет…
Ну что ж, понять его не мудрено.

Ему тяжело не раскрыть свой секрет,
И удержаться от мысли лукавой.
И понять его мы можем вполне –
Его откровенье не должно стать забавой.

И он молчит, хотя все меньше сил,
И хочется хоть с кем-то поделиться…
Но все же, свою тайну сохранил,
Не всем дано понять, что с ним творится.

О чем не скажет нам поэт?
Пройдет, возможно, много лет –
Найдете вы на сей вопрос ответ.
Но я вам не скажу, я ж вроде как поэт…