Маяковский

Перед критикой не прогибался.
И в лицо смотрел палачу.
Да, я искренне ошибался
И за это сейчас плачу,

В час, когда впервые молчал
В откровенно продажном бедламе,
Уступая помост сволочам,
Что жонглируют ловко словами.

Агитатор - горлан устал.
Да, скандальный,
Да, знаменитый,
С горла песни я ногу снял,
Нахлебавшись РАППа досыта.

И, к тому-ж, футуризм, как боль
Притушило спиртное, вроде.
Кофту жёлтую съела моль,
Уступая нью-йоркской моде...

Я писал до безумья много,
Но стихи, что явились вдруг,
Обратил ни к Цека,
Ни к Богу,
Ни к наушникам, что вокруг,

Ни к врагов обширному стану,
Что восторженно загудел:
- Маяковский, должно быть,спьяну
О мещанской любви запел...

Придержите язык, уроды!
И уймите словесную прыть.
Я не вашей клопиной породы,
Раз умею просто любить.

И не важно, кто сколько выпил,
Через меру иль наравне.
Горизонты плечом я выбил -
Не хватало воздуха мне!

И, болея поэмой новою,
Даже к Лиле её ревнуя,
Я поставил не точку свинцовую,
Но кровавую запятую,

Чтоб свои разобрать тетради,
Грудой сваленные на столе,
Вновь родившись уже не в Багдади -
Просто, где нибудь на земле.