Как будто время назад...

Безмятежен твой сон... Не нарушу...
Я ухожу тихонько за порог...
Оставив у твоей кровати свою душу.
Я уношу твои тревоги за чертог.

На белых клавишах небрежно брошены листы.
Последняя осенняя мелодия... Сыграешь ее ты.
Разбросаны тетради, краска и карандаши...
Ты не бросай картину так... а допиши.

Вернемся ль в эту комнату? Не важно...
Все будет так как раньше, только старше.
Рояль в углу и пожелтевший нотный лист...
От ветра разлетится все в желто-красный бриз...

Твои холсты с пейзажами и лицами.
Вот мой размытый от дождя портрет...
А вот глаза твои, прикрытые ресницами.
И не привычно пуст скосившийся мольберт.

Как вздрогнул наш рояль, когда я заиграл...
Он будто оживился. Он так давно нас ждал...
Смотри, как собираются осколки битой вазы...
Как будто возрождаются твои чудные фразы...

И распускаются завядшие в той вазе розы...
Мольберт стоит не тронутый ни ливнями, ни грозами.
И даже на картинах видно лица и пейзажи...
Вернулись мы, вернулись жизни наши...
7.12.2011