Художница

Она жила в двухкомнатной квартире
И окна выходили на проспект
Ложилась поздно, в три, а то в четыре
Все думали она не гасит свет

Училась в институте, рисовала
Встречалась с парнем, только не срослось
Стихи ночами грустные писала
Хотя правдивые, но все равно до слез

Ходила в клубы, там пила порою
Но не умела что ли бляDoвать
И дома потому, подчас с зарею
Всегда одна, она ложилась спать

Нет не изгой, подруги есть - подруги
Друзья - друзья, милей всего мольберт
А если кисти попадали в руки
То красен час и мил весь белый свет

Холсты ее, бывали интересны
Но не настолько, что бы продавать
И понимала, ей не стать известной
А сердце что? Оно велит писать...

И вот стоит и смешивает краски
Лизнула кисточку не знаю почему
Прекрасен мир, хоть не приемлет сказки
Она же пишет нам еще одну

Она художница, от Бога и от сердца
Хотя признаний не было и нет
Ведь НЕхудожники стоят довольно плотно
И тем кто пишет заслоняют свет