Я с тобой не прощаюсь

За решёткой - сентябрь. Серый дождь по бетонке...
Високосная даль - в восемь лет, в восемь зим.
На ладонях души - тёплый листик иконки...
Сочиняю письмо, нарушая режим.

Это не соловьи! И не голуби вовсе,
Не торжественный знак в окончанье строки...
Это ветер судьбы и дождливая осень
Осыпают листву под мои башмаки.

Поколено была мне тюрьма для хмельного!
За бутылкой вина - и семья не видна.
Лишь теперь, когда мне - прединфарктно, хреново,
Ты мне, ветхая мать, больше жизни нужна.

То рассвет, то закат... Я стареющий между.
То осенняя даль разбежавшихся рек...
Жизнь прошла стороной, лишь оставив надежду
И оставив любовь в моём сердце навек.

Вот - штурмую судьбу. Снова в ад кувыркаюсь.
Вот - форсирую жизнь. Пью из кружки печаль...
До свидания, мать! Я с тобой не прощаюсь.
И не верю, что есть бесконечная даль...

Прижимая к груди пожелтевшее фото,
Много лет будет ждать терпеливая мать.
Пусть, курлыча, летят облака к горизонту,
До которого мне предстоит дошагать.