К вечеру ветер падает ниц,
Сладко закончив гон.
И при вращении острых спиц
Мир погружается в сон.
Кажется, стаи умерших птиц
Рвут острием горизонт,
Кажется, блики ненужных лиц
Кружат со всех сторон.
Это - туман, тишина, стон,
Это - чужой схрон.
Криком кричат со страниц
Те, кто временем взять в полон.
В поле пустых криниц
Не охраняют дом.
Сонет распада
© Copyright: Закуренко Александр, 2013
Свидетельство о публикации №113062704769
Свидетельство о публикации №113062704769
Рецензии