Про овсянку...

Не  спится.  Ночь.  Луна  крутая...
И... не  у  себя  ты  даже  вроде!
Тень  от  ветлы  какая-то  чудная –
Напоминает   замок   Броуди...

Странная,  не  местная,  тревога
В  британском,  как  будто,  стиле...
Мальчишкой  подожду  ещё  немного
И  вой  услышу  собаки   Баскервилей!..

Сбрасываешь  в  истоме  одеяло
И  начинаешь  ноги  задирать...
Как  всегда,  хрустеть  в  коленях  стало
И  сердце  в   придыхании   замирать...

От  наваждения   избавляюсь   просто –
Головой  чумной   «туда-сюда»   мотаю
И  чую,   как   песочная   короста
Меня  опять  на  место  возвращает...

На  кондовую,  всю  ту  же,   дачу
И  на  наш,  всё  тот  же,  Белый  Свет...
И   всё  тем  же  вопросом   озадачен -
Операбельный  ещё  ты,  или  уже -  нет?!   
…………………………………………
А  между  тем -  зарёй  пошёл  рассвет!
На  кухне  кто-то   хлопочет  спозаранку.
Интересно,  спросят  нынче,   или   нет -
«Сэр!  Вам,  как  всегда,  овсянку?»