(П.Б.)
Тридцатое перелистну,
Как ненавистную страницу,
Как в стекла бьющуюся птицу
Как дребезжащую струну,
Как боль, зовущую ко сну,
Перечеркну, перелистну.
Опять нагроможденье дат,
Которым поделиться не с кем,
Не испугав нездешним, резким,
Гортанным голосом утрат,
Которым каждый ищет врат
В свое нагроможденье дат.
Но смерть в июне почему?
Нелепо. В середине лета.
Как будто бы избыток света
Призвал себе на помощь тьму,
Чтоб остудить слегка тюрьму
Людских "зачем" и "почему".
Четыре года. Кто считал
Всех этих дней тоску простую,
Всю муку нежности пустую,
Все отражения зеркал,
В которых мир стал слишком мал?
Кто б выжил, если б сосчитал?
Тридцатое
© Copyright: Анна Мирза, 2013
Свидетельство о публикации №113062607984
Свидетельство о публикации №113062607984
Рецензии
Не поймёт, кто не терял... Мне так прям до слёз...
Созвездие Змееносец 10.07.2013 13:32 • Заявить о нарушении
Созвездие Змееносец 10.07.2013 13:32 • Заявить о нарушении