На языке избитых фраз маразм,
Да холод накаляющейся скуки.
Холодных пальцев мертвенный загар,
Я подаю тебе немую руку,
Тяну забвенно сквозь размякший воздух,
А ты кричишь, надламывая голос
И хрупкую структуру собственных волос.
Безумный возглас. Пробирает дрожь.
В постели спали чашки, вилки,
А под подушкой угасала пастила.
А наши чувства как опилки -
Всего сто грамм. Им грош цена.
***
© Copyright: Хлорофилия, 2013
Свидетельство о публикации №113062600360
Свидетельство о публикации №113062600360
Рецензии