На Родине отца

Я  сорок  лет  здесь  не  была…
И, так  боялась  ошибиться,
Но  подсказала  мне  моя,
Памяти  детства,  интуиция.


Вот  он,  тот  самый  старый  дом…
Крылечко…видимо,  менялось…
Заборчик  низенький  резной,
Местами  покосился  малость…


А  вот,  дорога  в  гору,  в  лес…
Её,  как  будто,  подтесали…
А  ведь,  тогда,  пыхтя,  едва  ли,
Мог  только  трактор  и  залезть.


Родня  давно  здесь  не  живёт…
Но  дом  Гуляевых  остался…
Я  рада,  что  их  стены  так же,
Другой  хозяин  бережёт.


Нет,  не  хозяин,  а  хозяйка –
Надежда – женщину  зовут,
Её  рассказ  о  жизни  давней
Сложился  в  несколько  минут.


Всего  за  миг  успели  вспомнить
Родных:  живых  и  неживых…
И  я  в  душе  её  всем  сердцем
Благодарю  за  этот  миг.


Всегда  деревня  отличалась  от  города
Своей  душой, 
Своей  открытостью,  началом,
Людьми,  с  безмерной  добротой.


«С  трудом  проехать  в  Опалёна»,
Но  всё ж,  ленд-ровер,  наш,  прошёл!
Вот  только,  здесь  всё,  по-другому,
Кто  жил  в  то  время,  тот  ушёл…


Остались,  кто  поздней  приехал,
И  тех,  по  пальцам  перечесть…
В  полузаброшенных  жилищах
Никто  уж,  не  затопит  печь.


Стоят  они,  как  сиротинки,
Скрипят  их  ставни – чей - то  труд,
У  многих  завалились  крыши,
Хозяин – ветер  теперь  тут.


Непроходимая  дорожка…
К  истокам  не  пройти  никак…
Нет  деревень,  в  которых  жили
В  то  время,  сорок  лет  назад…


А  предо  мной  стоит  картинка,
Когда  была  в  Сороках  я…
Сижу  я  с  дедом  под  берёзкой,
А  он  всё  плачет  у  меня…


Так  вспоминал  своё,  былое…
И  утирал слезу  рукой…
Дрожали  губы  от  волненья…
И  был  тогда  он  молодой…


Теперь  уж  я  в  летах  его,
Но…  без  него  я,  без  него…
И  нет  дороги  до  Сорок…
И  деда -  нет,…он  там,  где  бог.