Россия

Съедает скука мои мысли,
Что в петле горести повисли.
А в чем же, собственно, причина?
Быть может муж мой, дурачина?

А, может дочка, потаскуха,
Или племянник наркоман?
Мне не ответит Боже сам...
Спешу наполнить свое брюхо,

Ужраться так, чтоб все забыть
И от печали не завыть.
Ведь я, мать вашу же, в России,
Тут все страданья - некрасивы,

Все люди - глупы и гнилы,
Берут высокие чины,
Как будто слуги Сатаны.
Пора б валить мне из страны...

Но дочку надо удержать,
А то ведь будет она спать,
Со всем что движется и дышит,
Уж люд, иль дичь - то не колышет.

Должна я мужа дурака,
Сдержать от пьянства и греха,
Самой грешить - за мило дело,
Душа в Аду давно сгорела...

А что же делать мне с юнцом?
Ему не быть уж молодцом,
Не видит он уж смысла в жизни,
Святой водой его, чтоль, сбрызнуть...

Хотя, о чем я, Бога нет,
И потому же, Господа,
Даю страшнейший я обет,
Что не дожить мне до утра.

Прощайте, люди! Мира вам,
И счастья в этой серой гнили.
Пусть миру ничего не дам,
Лишь строки смысла, длинной в милю.