Вероятность развязки равна себе

…это всё понятно… Такие уж мы, не любим
постоянных привязок к вещам, домам и друзьям.
Мы уже не люди, вернее – другие, и будем
только хуже и всё безжалостнее,
потому что – иначе ведь нам нельзя?
Это всё – наша жизнь – и закат, и мобильник и деньги,
и весь бред, что за деньги мы в этот мобильник несём.
И легенда про неподъёмный тот понедельник,
И про рамки - маски и работу – ни то, ни сё…
Это всё и есть мы – сигареты, посуда, сны,
ожидание чуда, автобуса и весны,
и таблетки и этот вечный, поди, вопрос –
- о непорядок с реальностью только я разбиваю нос?
Это всё – мой мир. Назовёшь – и убьёшь совсем.
Как в семь лет : «… я твоего имени не называл!»
Но секретик всё ещё спрятан там, среди лопуховых стен…
Я дышу тяжело… я куда-то сейчас бежал…
Это словно сон. Без будильника и без спешки.
День расписан, вечер короток, ночь – финал.
Чёрно-бело шагающие и ферзями не ставшие пешки.
Очень мал наш выбор. Осознанно – очень мал…
Это всё вокруг. И когда этот ровный дремотный слой
накрывает нас с реальностью с головой….
…я в кустах. Прячусь... Дышу ровнее. Окрапивленный локоть чешу шипя,
и считаю ещё про себя: «…сорок три… пожалуйста…
….сорок четыре… пожалуйста… сорок пять…»