Розмарин

Рабочий день прожит до дна.
Склонилось солнце над зенитом.
И степь, мне кажется, залитой
Большим количеством вина.
Вино из маков, их красы,
Вино - настойкой из малины…
Оно на листьях розмарина,
Что значит – из морской росы.

Кустарник рос на берегу,
Купался в пене волн пролива.
Теперь его вином залило
Светило наше, на бегу.
Кустарник греки посвящали
Рождённой в пене Афродите.
Цветы и листья обещали
Ей счастье, юность, быть в зените.

Я лист один сорвал, размял,
Вдохнул чуть горький аромат;
Лист сложный запах источал:
Сосны, лимона, запах мят,
В нём – камфора и эвкалипт,
Он освежает, вдохновляет
И даже чуточку пьянит…
Но ветер запах забирает.

И солнце скрылось за горой.
Вино как будто испарилось…
Но капля чуда растворилась
Внутри меня, о, Боже, мой!
Я словно сбросил тридцать лет,
Готов, как в юности влюбиться,
С обрыва – в море и не разбиться!..
Так вот каков он этот цвет!