Как часто мы перо хватаем в руки
Без умысла,без цели,без мечты...
И напролет всю ночь пишем от скуки
О грязном мире,бездне пустоты.
И даже если тронули мы смысл,
И подчеркнули важность бытия,
И чувств букет,подаренный Борису
Мы ставим в вазу с подписью "семья",
Мы все равно не двигаемся с места,
Забились в свой привычный уголок.
Поэт-собрат, смотри на поэтессу
Бездарно поправляющую слог:
Мы не чисты.Бумагу загрязняем,
Лишь на полях немного блещет свет.
Плевать,что те,кого мы уже знаем,
Поэты все прошли сквозь этот бред.
И кое-что у них и получилось...
Из тысяч строк значительны штук пять,
Которые с годами не забылись,
Которые смогли мы осознать.
вновь шумный дождик капает по крыше
Об этом столько можно рифмовать...
Но подожди.Пусть то,о чем ты пишешь
Являлось тем,чем хочется дышать.
Поэт-собрат, смотри на поэтессу, бездарно поправля
© Copyright: Вознесенская -Мирнесенская, 2013
Свидетельство о публикации №113062509217
Свидетельство о публикации №113062509217
Рецензии