Пролог

      Всю мою сознательную жизнь меня не покидает одно чувство: ощущение того, что мне чего-то не хватает. Оно похоже на ту тревогу, которая иногда посещает людей во время дальних путешествий: когда ты, например, сидишь в поезде, смотришь в окно на непрестанно меняющийся, но пока еще знакомый пейзаж, а подсознательно знаешь –  что-то забыл. И так и едешь с этим смутным беспокойством на периферии сознания, пытаясь поймать его за хвост или наоборот отгоняя прочь, пока тебя наконец просто не озарит. Это словно искать ответ не зная вопроса. И я ищу. Со стороны может показаться, что я «плыву по течению». Однако это не так! Просто сцена на которой происходит главное действие в моей жизни скрыта от посторонних глаз. Ко всему прочему, я не теряю надежды и верю в свои силы, что, если разобраться, уже не мало.

Лишь однажды это ощущение оставило меня. Оно снисходительно отступило,  позволив мне не на долго поверить в то, что поиск окончен. Тогда жизнь моя вдруг стала легкой и исполненной счастья, она блистала словно ручей на солнце. Но обман есть обман, и стоило мне прикоснуться к находке, по-лучше её рассмотреть, как я почувствовал горечь разочарования, понимая, что, привыкнув к кромешной тьме, принял тусклый огонек за солнце, и это - всего лишь осколок, а то, что я ищу, попросту разбито на куски и разбросано по всему миру какой-то неведомой силой. Задача, казавшаяся мне чрезвычайно трудной, превратилась в совершенно невыполнимую.

Много или мало прошло времени с тех пор? Кому-то показалось бы вечностью, а кому-то мгновением. Я искренне радовался каждому найденному «осколку», но выбранный мною путь — это путь вслепую: узнать на сколько ты продвинулся по нему можно только оказавшись в самом конце, если только это не «путешествие в Икстлан». Конечно, можно было бы просто забыть обо всем этом: погасить эти необъяснимые чувства и стремления души, утопив их в повседневности. Но вдруг мне не хватает того, без чего все, что я делаю, не будет стоить ровным счетом ничего?

Знаю одно: будет очень обидно умереть без ответа.