На закате сад манит прохладою...

Выше крыши вымахало дерево,
зелень кроны выткана цветами.
Под густыми ветками, как в тереме,
на скамье садовой восседаю –
королевой. Государство малое:
ровно двадцать метров в ширину.
Королева к вечеру усталая –
вспахивала целый день страну... 

Нет у королевы свиты, подданных, –
всё сама. Но это не упрёки:
уморилась, но зато свободная,
а с народом сколько бы мороки!
Им еды и развлечений хочется,
а работа... Правильно: не волк.
Потому на даче в одиночестве,
чтобы даче от меня был толк... 

На закате сад манит прохладою,
шорохом неясным, шепотками,
птичьими зазывными руладами
и несочиненными стихами...
Слушаю, как песней уговорчивой
сманивает в чащу ивняка
соловей подружку; та разборчива,
не спешит в объятия дружка... 

Я наречьям пташечьим не учена,
но без переводчика понятно:
не пойдет, отказами измученный,
ни за что певец мой на попятный.
Распалился, пуще заливается!
Выдает коленца просто ах!
Что же ты упрямишься, красавица?
Как бы не остаться на бобах... 

Вечер подступает. Солнце прячется
за макушки ближнего лесочка.
Там поёт кукушка (или плачется?),
шлёт своих "ку-ку" тире да точки...

Отдохнула я, певцов послушала.
Заодно узнала, сколько лет
доведётся мне под этой грушею
провожать закат, встречать рассвет...

17.06.2013